malditos sean los curiosos y que los malditos sean curiosos:
la esencia de la poesía es una mezcla de insensatez y látigo...
....el gran Hank

domingo, 14 de enero de 2018

If you feel the need



You better love me wrong
because I’m worth no more
I shout in dreams
I cut others veins
I tear up all the poems
that could cover you in the cold

I dress them in red
give them a street
a new name
a new life
I just try
to relief my pain

I’m the highway
that gets you nowhere
I try my best
I try my worst
I want my bones bursting into ashes
before the flames
before the night cuts my heart's head

Let me get lost in fields
filled with music

and third floors windows hotel

jueves, 11 de enero de 2018

Y fresias en el recinto de la luz




































Con todo el amor
y con toda la devastación
llegan las mujeres
que se visten de puerto y se dejan las uñas largas
y el pelo largo
y el amor bien largo
y el ronroneo infinito

Vengo a arder
vengo a formar parte del derrumbe
no busco asiento
se cedió la moldura del corazón
siempre fue un triángulo amorfo
un edificio que se asienta
y fresias en el recinto de la luz
2018 puede ser el año en que muramos
sin haber visto dragones jugando en la sala
ni escafandras de cristal en el perchero
ni vino que sepa a yugular hinchada
Yo me alimento del plancton de las horas bajas
como campos que verdean en el fondo de mis ojos
Yo hago abanico de los rastrojos antes de que llegue el viento
con sus rabias
Yo pinto con colores
pero escribo con tizón
abro las ventanas y tengo todos los azules
y tomillos y romeros en la terraza
pero cuando estoy sola me alumbro con la carne de dentro
y es lo que hay

y es lo que tengo





viernes, 29 de diciembre de 2017

Eres el dragón en mi botella




Tus delirios me iban a gustar

Ordené el desastre
porque me preocupo por la elipse de los cuerpos
y que hagas de mí tu lugar
y yo sepa arrinconarme en tu mentón

recreo de las manos ociosas
mar de caracola que combata silencio
el nervio visto y dilatado
hacerte caída gozosa
en él
en mí
en todo


eres el dragón en mi botella


Y sobre todo, no negarnos
Pulir la ocasión
ser primeriza siempre
mientras rebaño el instante
que cada calco nos desborda y enfurece
por eso inventamos la espuma
y el peldaño en la piel

Renacidos
Desconocidos
Siempre un nuevo
golpe de esternón

Proyectando amaneceres entre nosotros
No respirar flojo ni al morir
Verter el cuerpo como un jarro.

Remolcados por caricias
se conquistan los más bellos descampados

Fósforo en el sexo

Mezclarlo todo en el mortero del ahora

Bienvenido para errar infinitas veces
te digo
Gustosa
sin asas, déjala hacer, libre y tuya,
la ocasión,
muestrario de exhalaciones y espejismos
ánfora en tu sed
que el deseo viene a condensarse
en tu cabeza
sin espinos, ni líneas continuas
Apretado, desnudo, puro
como todo lo bueno

Traigo alimento, una ráfaga de drama
y el soplo de la piel que viene a desnudarse
en las playas de tus ojos

Palmo a palmo, recorrer las noches
y estas lindes que laten
palmo a palmo
tus regiones más inhóspitas
sustancia o trampa
como una planta que crece en la sed
piedra roseta en el escalofrío de la nuca

haré oficio de esta casa de carne

y mi manto de harapos lucirá como el sol. 









martes, 12 de diciembre de 2017

Die Camera aus




Eso me gritaban las prostitutas de la Oranien Strasse en el ‘98
mientras yo, torpe y helada, apagaba la cámara.

Y eso quiero yo para mí.
Ver a solas lo nuestro, tronco de olivo
que prende eterno o al menos, toda la noche.

Trinitrotolueno o espita del demonio,
aquello de montar escenario de cualquier cosa
ante cualquier ojo.

A mí, la oxitocina de fabricación propia,
ivagínate dónde podemos llegar.

Dame jabón y un código,
que me sé el club de la lucha
igual que me aprendí la canción del pirata en quinto curso,

-de carrerilla-

puestos a secretar, secretemos peyote en rama
y viajemos juntos
tan lejos como alcancen las ganas
las rabias
o todo lo inacabado que ansiamos rematar
antes de caer.

Que cuando pestañea el deseo,
se nos duerme el mundo entero.

Acércate al poliedro o Medellín que porto en el alma
y déjame agitar tu proa
con monodosis de felicitá,
alguna reyerta o pequeño melodrama,
que ya sabes que me recreo en el espigón de tu mirada,
en el frunce de tu frente,
meretriz de tu fracaso
y becaria de tu andar,

yo sólo vine a por el bronce,

que mi meta es el instante,
y más que a reír o llorar,

nos vinimos a gozar.







viernes, 1 de diciembre de 2017

LA FRANJA ERRÓNEA



























Yo arribaba a puerto melancólica,
con un pasado en la garganta,
sin saber cuánto pesa el dolor que nadie te factura
aunque sean trillones de kilos.


A punto de parar y gritarle al funcionario/lector
“declaro que traigo drogas duras fabricadas en mi piel,
raudales de ganas ilegales para rondar oscuridad,
asalvajada y depresora,
que no soy divertimento al uso,
así muy aleatoria
ojos puñal
abrazos neuróticos
ropa nacida para el desprendimiento,
tres lenguas, dos sangres, dos islas,
que mis únicas raíces son mis manos
al enterrarse en la carne del infinito
o los ojos aceituna cuando le miran".


Que no hay mucho más.
Que lo ligero no es menos hondo
pero que lo hondo siempre es más fresco
porque escarba
porque hurga
porque es valiente


Y así sin más, que no traigo arco iris
esta ciudad es muy grande
y hay calles con soles
que aguardan y ciegan.


Que no vengo a hacer café
sino a provocar insomnio.


Las lomas altas y las minas oscuras
son para los que se arriesgan.

jueves, 23 de noviembre de 2017

Consigna a construir - Mario Santiago Papasquiaro

 

1 adoquín es como el eco manchado
de mi rostro
un pétalo arrugado
que mucho / poco /demasiado
algo / tiene que ver & verse bifurcado
en la epilepsia
de mis gestos

Lo raro sale a la calle
& no deja que se duerma
lo raro fuma un cigarro
& el aire se puebla de sensaciones-catedrales
quemen sus tarjetas de identidad
sus gestos tan leucemia
tan nariz truncada

huyo de mí
& de mis basureros
de silencio

¿mi rostro?
un jeroglífico
un funeral desmayándose de espaldas
una nube con los calzones rotos

sale humo de las venas & los huesos
Pienso / vibro como 1 topo metamorfoseados ya sus dientes
en raíces terranostra en espejos carambola
de 1 motocicleta desbordada

no pierdas de vista la danza
celular de las estrellas
el tejido vivo de la luna
a punto de entrar en contacto
con los vidrios más asoleados
de tu piel

¿mi rostro? de guerrero apache
desbrozando nudo tras nudo
la selva electrizada de tu histeria
¿mi rostro? la voluntad de 1 salida

hoy quiero que tus senos
me pinten las manos de colores
hoy quiero que tu cuerpo
me ilumine
&
oler el pus vivo de los adolescentes sin malicia

que el suicidio se vista de James Bond
o Frank Sinatra / & arruine sus caderas
su lucidez su pulso
la canoa de su respiración
su ex sabia brújula que ahora no hace sino crearle
pésima reputación a las histerias
NO / NO / NO & NO

Amo el Ojo experto
en penetrar la ingle crispada
de las lluvias

Árboles taquicárdicos
árboles faltos de toda cordura:
árboles que parecen perros
que parecen venados:
ademanes del ojo de Dziga Vértov

pero los rostros-óvalo de fiebre
de la gente-valium 5
que camina su inercia junto a ti
NO / NO / NO & NO

los aviones zumban como teléfonos histéricos
&
el cuaderno donde te escribo / berreando /
como una colina de nieve herida de muerte
me detengo a mirar la escalera-esqueleto
la calentura-funicular de un silbido

un perro me ha cogido de perrera & lo celebro
sus ladridos tuercen mis venas como alambres

detrás de las puertas cerradas
el aire ciego se duele

tus labios (fresas fúnebres)
aprenderán a sostenerle tus rodillas al despilfarro
aprenderán a aprender o el viejo himno de
esta especie
les pondrá su gordo dedo encima
El que se quedó
se quedó

Arcoíris-zombie
lo más alejado de una cascada-forajido
de una explosión-fuera de la ley

cielos que te enseñan que la serenidad
es no sólo frutal sino agarrable

Fotografías que no podrán ser utilizadas
como bastón, tranquilizante, crema protectora

¿me está oyendo con todas sus orejas de burro
con todos sus audífonos de ópera-rock?

la mente rompiéndose la jeta
ladrando sí: ametrallando
embarrando groserías como un Besosinhocico

me como de un sorbo los Pirineos catalanes
las murallas de pinos
la constelación del autostop

el sol sin zapatos
llena de muescas la vidriera

las estrellas hacen tic-tac: tic-tac: tic-tac
(pequeños relojes angustiados
peces con alas
ojos escandalosos
a su modo
agujas que me ponen turbinas en la piel
muchachas heridas por tanto punto suspensivo)

este sueño musgoso de dar un recital de rock'n roll
¨los sueños de dragona de la Catedral de Notre-Dame

te pegas a la rockola
oso inquieto por que nadie te quite tu panal

-en mi mochila te llevaré
un caleidoscopio
& un coñac de ciruelas silvestres
& así de hashish en hashish de travesti en travesti
se pasa la vida como se pasan los dedos
por el lomo hipnotizado de cualquier revista
((& le guiñas el ojo & le sonríes nerviosamente
a la portada))
& no le abres la bragueta a los adoquines del enigma
mamando fuerza
abrigándote la ubre
-junto a la respiración de los ferrocarriles
o los túneles de humedad que tejen los cangrejos
hechos rayas

qué manera de callar la mía
en un país de besos regalados

un avión echa espuma por la boca
para que no se hundan las barcas hipnotizadas
de los pescadores

¿De verdad crees que el vino
será capaz de extirparme
la ciencia-rueda de la fortuna de mis huesos?

en una carta Mara habla de BESOS DESATADORES
DE TORMENTAS & subraya su escasez
como el Gran problema

la Nada queriendo engancharme
en su harem-anestesia
inscribirme en su Kindergarten de éter
contra
el jazz-puñal de bolsillo
de las calles
& mi
imaginación comiendo sin parar

Groucho Marx rasurando
a León Brézhnev
en la bañera después de una seducción
(concierto meteórico en ring camuflado)

colillas de polvo cósmico
disolviéndose en charcos de vodka

¿De verdad no quieres?
un vino bajo la axila
mi impermeable sonriendo
mis piernas tembleques
haciéndome mis propios boicots
a domicilio
la cajera viendo en ti más que un ladrón
un complaciente oso de peluche
todo garras & cortesías colores & cohetes
relámpagos / nubes /
autógrafos de esperma en la camisa
¿De verdad no quieres?

Barcelona me transporta al olor a carnicería
de las novelas mamíferoproletas
de Pier Paolo Pasolini
& la realidad tal cual?
¿qué tomate aplastado
qué cebolla llorona es eso?
si te oyeran Gulliver  Atila  Marx
Juana de Arco  Wilhelm Reich
Picasso  Revueltas  Godard  Chaplin
¿qué colapso
qué desvieles qué caradiajos qué chintreras? sucede
con tus condenadas Máquinas deseantes
¿inquilina de honor de tu destino?
¿eh, eh? contéstame cometa de Mi Sombra

(Radiografía yema a yema
las claras lágrimas
que no deja lloviznar
tu perenne imperfección)

Que comience a mojarse tu lengua
de caleidoscopio
el milésimo ventana de tu edificio
el mundo interior del mundo exterior
de tu mundo interior

GOLPE DE DADOS EN LA BOCA DE LA SERENIDAD
jaque mate a las trampas
de los gemidos flamígeros
desde la fiebre
a la más suave

respiración


lunes, 30 de octubre de 2017

la piel y su confidencia




(tu risa es una ducha en el infierno)
L. A. de Cuenca

21:30
Suelo estar tranquila hasta que en vez de comunión leo demonio. Que es lo que me acaba de pasar leyendo un poema. Y es como ese hilo de la blusa del que no tirar. Pero tiras. Y empiezas a escribir un poema vestido de prosa y Heineken que acaba en verde y Desnuda. Y tengo frío y estaré sola toda la noche. Y no sé dónde voy. Como si me hubiera puesto el antifaz que usaba cuando hacía turno de noche en el aeropuerto, y forzaba la oscuridad en mitad del olor a café y tostada y sólo eran las diez de la mañana. Esa desubicación es tan peligrosa.
Tampoco he sido nunca de itinerarios. No sé manipular el momento. Triangulaba bien pero nada de hacerle cirugía al texto. Más bien de incluir el arañazo del gato, el mechón que cruza el rostro o mi luxación del hombro izquierdo. Algo que intenta desprenderse de uno mismo. Eso es el poema para mí. Una luxación. Como si fuera una alfombra polvorienta, con sus ácaros, su polvo, su historia, su histeria, su barro y pudiera sacudirla. Alejar el alma. Borrar huellas. Llamar escombro al rh negativo que me recorre, en circuito cerrado, con sus picos y pozos. Desvirtuar la pena un instante, improvisar un monólogo de sed que busca abrazo. Dejar que dance la larva en plato ajeno. Que tú lo leas y entre uno y otro, travistamos la curva cerrada en panorámica de luz, postal que se separa de lo hondo. Pero soy sanguinolenta. Pero me escribo en carne viva. Y hueso. Y fluido. Y rabia. Y soledad. Y repetición, caos  y precipicio. Y me desprendo de ello un rato. Y me siento ligera que no vacía. Un viaje y su droga.
Hablar de aterrizaje es otro poema que no sé si quiero escribir.    
21:37












lunes, 23 de octubre de 2017

la llave Allen




La usamos para todo
hasta perderla o gastarla.
Para salvar la apnea del peor poema
Para entrar en la cabeza escheriana que nos muerde las ganas
Para abrir lucernarios en los ojos cerrados
Artesanales lobotomías hechas con tanto amor.
Para tapar cráteres u abrirlos.
Para encajar nuestras manos cuando zarpan en busca del otro

El desamor como un cambio climático en el que no creíamos
que nos chupará los rojos y los humedales más ricos que tengamos
Dije que el enamoramiento y el despecho nos vuelven malos escritores
y posiblemente, peores lectores,
pero también más humanos.
Comederos en los que alimentar a la televidencia
como a caballos viejos y previsibles

Hacer ramos con los rastrojos que otros pisan
es reciclaje romántico o simple limpieza
pero no sé qué hacer con los silencios que me dejaste en la memoria

-Y me acuerdo del derrumbe de los cuerpos-

Hazme caer como si fuera tu último día
ahora que aún soy
un zeppelin
anunciando en la playa más larga del mundo
lo mucho que te amo.


















sábado, 14 de octubre de 2017

Fitzcarraldo






















No subestimes al que late con sangre espesa
y merodea más allá de las superficies
con su hatillo de morbo y envuelto en silencio

No subestimes al que no brilla con luz propia
más allá de los leds de su cocina
ni aquel que se abre paso
tirando de anillas de 33cl
esculpiendo poemas de sus vuelos catastróficos

El que no lleva brazalete
ni dorsal
ni vocifera sus verdades
en 140 caracteres

No lo subestimes
porque es el afilador
viene a buscar tus cuchillos
para que brillen y sajen tus rabias
ante tus invitados
excelsa cubertería del que nunca
comió con las manos

Su silbido arrasa en tu olvido
y llena sus versos del síndrome de la Tourette
para tricotarte en la mollera
que hay otros mundos
para correr sin herraduras

Construir la propia ruina
es laborioso
conlleva dedicación y lodo
y deviene en cimiento
para los herederos de la cúspide,
presas de palacio.

Alguien tiene que encargarse del derrumbe
alguien tiene que cruzar primero
por si el puente está podrido.

El sherpa que te coloque las cuerdas
que te lleve el equipaje
y se aparte en tu foto.

Habita tu mirador y no le subestimes
déjale hacer o deshacerse.
pero déjale libre.


martes, 3 de octubre de 2017

KREUZBERG



























Noches náufragas, de madero a madero.
Vaciado de botellas y mensajes borrosos.
Un lavado de gravas en la cabeza para disipar el dolor
de dos pompones de acero repicando.
Ese amanecer de buzo amarrado a un baffle.

Quería radiografiar cada graffiti contigo,
cada corredera, portal o farola,
el reverso de nuestras cuevas,
aireadas,
por una vez, lucir el escombro
y hallar ojos que no se duelan.

Descubrir nuestras Altamira.
Esa necesidad de gritarlo todo,
de hacerlo en cualquier lugar.
De convertir la propia piel
en muros pintarrajeados,
yonquis de tinta.

Pisar las cuerdas exactas
del mástil de tu cerebro
porque suenas tan bien
así cuando improvisado,
tarareado entre mis brazos.

Y después en cualquier rincón,
con poca luz,
traficar con nuestros corazones de uranio.
Somos Fausto.
Canjes de saliva,
miradas que agotan las existencias
de cualquier trasatlántico.
Cazadores o recolectores
pero dispuestos y algo desorientados,
como payasos exiliados en un drama.

Sembrarlo todo de nosotros.
Taladrar agujeros en la calma
y danzar sobre las vallas electrificadas
de las zonas de confort
que nos vienen por defecto.

Deshacerme las medias
con las sillas astilladas
de los tugurios que más amo.

Noches náufragas.
Amarrarme a puerto
con el pelo ya muy despeinado.
Que cada enredo al día siguiente duela
y me recuerde a tus manos.
Que dos medias lunas de rímel
coronen mis mejillas,
delatando la madrugada.
Y decirte: ya ha pasado, todo ha pasado. 


Imagen: Kreuzberg



jueves, 21 de septiembre de 2017

BOOMERANG



Me empecé a sentir tan sola
que el hueco ocupó
mares muertos, estrechos de Bering, parte de océanos poco pacíficos
y órganos vitales de los que nunca sonaron en capillas sixtinas
como esos parkings de hipermercado en plena madrugada
que sí, que son poéticos, tan americanos siempre en nuestro imaginario
cuando los ves en una foto de Eggleston
pero cuando te definen, rotura de ligamentos, hectáreas asoladas, sentimiento poligonero de lo más vulgar,
prensa amarillista analizando a full time tu estado de desánimo…
en fin, al fin, por fin, sin fin

Y ahí estás. En pedazos. El único boomerang, se llama dolor
por lejos que lo mandes, vuelve y vuelve y revuelve.
Y nunca se resuelve.
No sé cómo lo llaman, cuando el cuerpo se enfrenta al frío
y hace como un dragón que suelta la cola en caso de peligro
Autotomía o algo así
Que es como cortarse a sí mismo.
Como esa pregunta cabrona de: ¿en un incendio, qué salvarías?
(subyace: ¿qué no te importa?)
Porque no deja de ser la cruz de:
¿A la isla desierta que te llevarías?
Porque no es lo mismo salvarlo que llevártelo
A uno lo mueve la pena y a otro la necesidad/deseo
De uno sacaría las fotos de familia, peso en oro
y al otro me llevaría al hombre y los poetas infrarrealistas
sin dudarlo
porque mirando fotos, puedo morir de tedio.

Vasoconstricción,
como los alpinistas que se dejan anulares en el Annapurna
especie gélida de divorcio
como si fuéramos inuits

uno lo va soltando todo,
y toda la sangre se concentra
en el órgano vital
que late y late
se hincha y respira
y se le hace un corro protector
como si pudiera acabar salir corriendo
hacia algún lugar

las piernas te llevan más lejos que un corazón.
a ver si me entero.