malditos sean los curiosos y que los malditos sean curiosos:
la esencia de la poesía es una mezcla de insensatez y látigo...
....el gran Hank

domingo, 21 de julio de 2013

voy a desatarme el pecho





























voy a desatarme el pecho
mientras sueño que muero en la cal viva de tus abrazos 
aquí reparto espacios y me palpo
en un foco de luz insana me corro de pie pensando en mi amor.
no estamos asustados sólo llegamos quebrados del ayer.
cabalgo el pensamiento que trata de anclarme con el plomo de la nostalgia
porque en tu puerto dejé un beso inacabado.

eutanasia amorosa a cambio de olvido, no la quiero
aquí la memoria es un esparto que cubre y descubre las cicatrices
un esparto que rasca y araña la urticaria que provocan los días felices
heridas que de tan necesarias, hermosa me hicieron
porque veo belleza en las esquinas sombrías 
y en los parques vacíos

sólo cuando el amor se muestra agostado
le buscamos la boca y suspiramos fuerte 
inventándole agallas
yo sé salvarlo

el deseo y el estribo se pelean como perros
aquí, donde el cruce de las pieles que se destiñen
aquí, donde se libran las palabras
la tijera en los labios
se desnuda la voz en las manos
tan armados
cuando el mar es un llanto

venga,escriba, 
suelta a las fieras y
destrózame con tu bandada de versos
haz de tu pluma un delirio, un infarto
arranca el sentimiento entumecido
de los años que pasaron como un coma
de la noche incurable que trepaba tu cama
cuando dentro, en lo hondo, algo se te había ido.

9 comentarios:

  1. ...Las esquinas sombrías y los parques vacíos... palacios donde encuentran tesoros los solitarios...
    Algo se había ido y se sigue yendo... siempre hay sentimientos que se van... todos los jodidos días...
    Un beso Miss.

    ResponderEliminar
  2. Ese amor es hipnótico, vieras las ramas que se me asomaron por los ojos mientras te leía...

    Besos Miss.

    ResponderEliminar
  3. Tu poesía es como una palmera de fuegos artificiales: una explosión y luego una cascada de distintas explosiones. Poemas integrados por otros poemas que podrían ser independientes, que pueden entenderse independientes, leerse de forma completa por fragmentos. Las claves internas pueden hacer invisibles a veces los nexos de unión, como si se tratara de una abstracción. Pero llega. Deslumbra. Te da. Sus destellos alumbran. Saltando todo ello desde un pecho desatado incapaz de contenerlo. Sencillamente precioso.
    Un abrazo fuerte

    ResponderEliminar
  4. Joer...será verdad que el amor existe?
    Estaría dabuten...
    Te leo, pero no veo los destellos, veo placer en penumbras...
    Me voy a la curva donde resido
    He estado un rato en un lugar lleno de sensibilidad y marcho contento.
    Bye...
    P.

    ResponderEliminar
  5. Lo medité entre parques.
    Me aseguraron que el amor había dejado de existir.
    Y encargué repuestos.


    ((¿parece realidad abstracta y solo es abstracción real?))


    Besos, Miss

    ResponderEliminar
  6. Al lado de mi cama, como a una Biblia, a la que me gusta rezar cada noche, te tengo, mi santuario.

    sólo cuando el amor se muestra agostado
    le buscamos la boca y suspiramos fuerte
    inventándole agallas
    yo sé salvarlo



    aiiinnnsss Penny Penny.

    Un fuerte abrazo y gracias por tu entrega

    ResponderEliminar

  7. Te leo siempre, y me pierdo entre tus versos.

    Un placer tenerte...

    bsos

    ResponderEliminar
  8. Alguien escribió hace 542 días (me he tomado el placer de contarlos) que tu poesía "es como una palmera de fuegos artificiales: una explosión y luego una cascada de distintas explosiones" Vamos, que lo que escribes es como bomba poética de racimo..."Llega, Deslumbra. Te da. Sus destellos alumbran... Sencillamente precioso"
    Qué bien lo expresó RH. Es lo mismo que yo he sentido cuando he leído "voy a desatarme el pecho" A mi también me ha dado y encima Wye Oakha ha desatado un terremoto de ruido y guitarras mantra mientras vivía el poema que me ha dejado gozosamente KO.
    Afortunadamente no todo lo que escribes me deslumbra tanto, porque si siempre que entrase en esta bitácora me produjeses las sacudidas que todavía siento en mi piel, creería que tengo vía libre para ese éxtasis de la palabra, de la poesía que, a veces eres tú y me volvería más idiota de lo que soy/ o estoy ahora.
    Por cierto, gracias por estar ahí

    ResponderEliminar