antiPoema en 5 actos

______________________________________________________________ACTO PRIMERO

//jueves, mujer devorada en sombras, noche, frío//

alabar el destrozo de la cordura para arribar a puerto
tan loca y deslavazada,
hobby diabólico.
náufraga, de brazadas en mitad de la prosa
palabras hilvanadas al paladar
vestida de rabia y tumulto
y siempre tan callada
contar caballos salvajes por dentro
para caer en el sueño de la debilidad
y llorar mientras duermo
océano en la almohada.
Y tanta pena, inundación como terapia.
Hacer, ser, mar.
Arrancarle toda la belleza a mi fracaso.

 ________________________________________________________________ACTO SEGUNDO

//Viernes, habitación, suelo, cama, pared//

De repente a la habitación le nacieron millas y millas de frío.
Se reprodujeron los acantilados,
a sus pies,
en mis labios.

Y tú y la incertidumbre de mis volcanes.

Y los deseos como lobos con sus dominios,
suaves y afilados, llenándome la cabeza de tu cuerpo.
Y seguía abrazada a tu esternón
mientras pasaba la tarde salvándome la vida.
Dios de alabastro, cuando sangras te adoro.
Quién nos hizo abandonar nuestros paraísos
y dejar de tocarnos con los ojos

  ________________________________________________________________ACTO TERCERO

//Lunes, calle, gato leonino, mujer bajo toldo//

Aguardar el gesto, la palabra,
como la lluvia anunciada,
con toda la dramaturgia que conlleva.
Esperar que cese. El tiempo como calmante.
Embarazada de sueños, una mujer aguarda.
“Todo va en el mismo barco”, se dice,
“el desespero y la esperanza”.

Llegar a casa, acariciar al gato hasta gastarlo,
manosear un latido, un calor,
mientras aúllan los espejos
en los que no nos reflejamos.
Pensar en Girondo y en
“los ojos de las chicas que se inyectan novelas y horizontes”
Y verlo todo.

_________________________________________________________________CUARTO ACTO
//Martes, hotel, abril, pareja, sangre//

Ella, mujer de estaciones,
se tiende como se tienden los puentes
para unir distancias.
Como se tiende la mano
en la catarsis del salto.

Él sólo sabe mirarla hasta morirse
mientras se arroja a la alquimia de las noches eternas
con sabor a Valhalla.

Qué hermoso detener el tiempo
y no pensar en el pánico de los desbocados
cuando se desprenden del cuerpo del otro.
Y vivir en la curva emocionante
pariendo poemas o temporales
o hacer que arda un bosque en mitad del verso.
Darle sentido al lunes, al martes, a las 3:33,
al suelo frío, a lo arrebatado.

__________________________________________________________________QUINTO ACTO
//Domingo, viento, amor desmembrado, holocausto//

Con un domingo poco pude hacer.
Ebria en lo plomizo, hasta el doble, triple fondo me dejé caer.
No al fondo de tu boca, no.
Al fondo de la intoxicación del séptimo día,
con las brújulas rotas del que no sabe volver.
En lugar de abandonar ridículos altares
y alabar tu nuca, tu axila y tu corazón-arpón,
fui albatros desangelado que lame orillas de pozo.

El caudal del ojo triste es infinito, me dije.
Bajar rabiosamente deshecha es hasta lírico, me repetí.
Fracturada en el tercer espacio intercostal,
es irremediable.
Fábrica de mis espinos, la conciencia,
24x7 abierta.

Todo pasará.
El corazón y sus turbinas y sus furias,
el plexus que conforman nuestras sinrazones
nunca se van del todo,
vuelven y justifican la llaga del tiempo,
o eso intentan las malditas.

reyerta y bonanza

“esta ausencia es hija de una altura equivocada, 

yo tengo el vicio del cielo, 

soy el único propietario del aire huesudo 

y de los pájaros fáciles” 

Pedro Casariego

Contengo todo lo que puede salvarme y todo lo que viene a hundirme

tablero en el océano y viga en el ojo.

Soy un cúmulo. Una nube que carga lluvia, tapa un sol, dibuja un oso, un rostro,

un perfil, una ensoñación.

Alimento del alma, encarnar la palabra.

Somos lo mejor y lo peor. Dagas y caricias.

La evocación es una suave marea, un slow-rock que a nadie interesa.

Tocar, desmembrar, abusar, morder.

Que la bonanza sea lo que ameriza en mi cuerpo tras el orgasmo.

Meretriz de la plenitud y la vida.

Tramontanas que azotan al deseo. Danzas internas sin fronteras.

El reverso del goce trae daño, 

será su altura, la velocidad,

poderoso dueño de las trampas, 

fauces bellas de la libertad,

tan despreocupados en la caída,

blandimos la luz entre los cuerpos,

nos mueve la turba de las ganas,

utensilios de piel y sangre, 

que sonríen, lloran y se llagan.

Te uso en cualquier rincón, en cualquier a solas

Ilimitada

Con mi cuerpo, cronista de nuestras batallas.

Diosa de la reyerta, tan atribulada,

me incrusto los momentos hermosos,

me los concedo, cual medalla/metralla

entre los muslos,

entre mis ramas.

Con toda la vegetación que traen las horas felices.

De ellas libo. Las alcanzo.

Me alcanzan.

Lo mejor, la historia no escrita que se teclea en la mente.

En las líneas de la furia, morder hasta sentir.

Sublimada a tu locura.

Empuja fondos, 

tinta, barbitúrico, 

jaleo de la carne.

Drama empeñado en la sangre.

Hay palabras que no parecen decir nada. Encriptadas.

Hasta que las dices tú y las conviertes,

las maleas. 

El hechizo de las calles mojadas,

cuando achicar espacios es abrazarse,

hacer de las pieles paredes de Pompeya,

y construir imperios con los deshechos,

con nuestras maravillosas nadas.

Hallar y usar la fuerza de los fuertes

y caer de pie tan destrozados.

Balanceo la pena dentro de mí

y hago poemas de las ausencias transitorias

cuando tú eres la odisea que subsiste,

desajuste del dolor en la herida,

prado incendiado.

Me vuelvo turbia, inclinada. Espejo cuchillo.

Ojala hablar de peonías y poemas sin aristas

ser vinilo de tu lengua

fuente de tu exceso

bonanza de tu travesía.

lo imposible.